Se levantó temprano, Turlough O´Malley, porque quería estar allí, quería verla y olerla. Si lo último que había querido ver al subir a bordo fue el muelle y tras el muelle, en la imaginación, el verde esmeralda de Erin, ahora quería estar despierto cuando el barco por fin fuera acercándose a la bahía y pudiera divisar ese otro color verde, de bronce y libertad, que iba a saludarlos y a darles la bienvenida a esa nueva tierra de oportunidades.
Atrás quedaban las guerras fratricidas, el hambre de la patata, las noches sin cena y las mañanas sin desayuno, las bombas bajo los coches, los silbatos de los limeys y las caricias de sus botas. Atrás la música y la limonada roja, la cerveza y el whiskey de malta. Atrás los besos de Máire Bhán y el aullido de las banshees y los tréboles en el sombrero y la poesía en el alma.
Delante se extendía un mundo nuevo donde podría ser policía él mismo, tal vez, o estibador, o arquitecto, o actor, o peluquero o músico. Un mundo donde sus hijos crecerían escuchando leyendas de Cuchulainn y la tragedia de los niños de Lir, y hasta era posible que alguna vez quisieran volver a la tierra de sus antepasados, a la colina de Tara, a nadar en el río Shannon o probar colcannon como sólo saben hacerlo las mujeres de Carmagh. Algún día los hijos que tendría en América devolverían a Erin lo que América iba a darle a partir de ahora.
La niebla rodeaba el puerto, enturbiando el amanecer. Poco a poco el sonido del mar continuo desde hacía días encontró el eco de las gaviotas, las sirenas ocultas que anunciaban el puerto, un olor a hierro e industria tan distinto al olor del océano.
Poco a poco el barco se fue acercando y poco a poco Turlough O´Malley, asomado a la proa, combatiendo los codazos de quien quería divisar el nuevo mundo antes que él, fue atisbando entre los jirones de niebla la masa negra del muro que se extendía de un lado al otro del mar, un cinturón de cemento y acero y alambre de espino que les cerraba el paso.
No vieron la estatua en ninguna parte.
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