Tres jueves hay en el año... decía aquel poemita religioso-infantil, que yo siempre he atribuido a Pemán no sé porqué. Pues eso, que hoy es uno de esos tres jueves. Lo que pasa es que es domingo.
Corpus Christi, oigan. Dicen que en Cádiz, cuando Cádiz era Cádiz y no los huesos de hierro y piedra que ya ni nos quedan, era una fiesta grande, grande de verdad, con toldos y flores y gente paseando y saludándose educadamente con sus canotiers y sus pajaritas y sus polisones y sus nardos.
Como toda fiesta religiosa, me aburre mucho. Ver pasar una procesión de gente trajeada saludando a otra gente que los mira no entra en mi lista de lo que es pasárselo bien, ni de lo que es o debiera ser la fe, para quien la tenga. Y para colmo la policía rubita aquella maravillosa ya no está en el cuerpo, aunque sigue teniendo un cuerpazo de impresión: creo que ya no vive en Cádiz, lástima. Fue el gran aliciente de la procesión la última (y creo que segunda) vez que la vi, hace siete u ocho años.
Porque, claro, estas fiestas lo mismo estaban bien cuando estaban, o sea, entresemana. Un domingo de junio, con el calor que hace, y lo quemados que andamos todos por el trabajo, díganme quién va a madrugar para ver pasar a los vecinos vestidos de fiesta, con lo que tira una playa y una exhibición de tangas brasileños.
Y es que no se enteran. Lo mismo las elecciones europeas, que también son hoy, y que tienen como gran handicap el peligro de la abstención. Las pones un miércoles, y por tomarte un cafelito de dos horas, vas y votas. Un domingo, lo llevan todos crudo.
La playa es la playa, el calor es la calor, y los exilios dorados a costa de ligar bronce son un problema, oigan. De las tres opciones para hoy, tengo claro que voy a hacer al menos una de ellas. Por incordiar, claro, por demostrar que no soy tonto y me puedo equivocar muchas veces, pero porque yo quiero. No sé si antes o después de ir a la playa, que hasta las ocho hay tiempo.
Ustedes me entienden, creo.
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