Ando hecho un mar de contradicciones. Verán, no me gustan las despedidas. Me ponen triste, me dejan fastidiado, como si uno fuera parte de una película inglesa de esas de trenes y estaciones y viento y lluvia, pero sin música.
Dentro de hora y media se despide la promoción de segundo de bachiller, mis niños, a los que conozco, en su mayoría, desde hace cuatro años. Los he visto crecer y enriquecerse, tropezar y equivocarse, enamorarse y desenamorarse, aprender y olvidar, romperse piernas y abrirse piercings, emborracharse, cantar, escribir poesías, estudiar a ratos perdidos, destrozarse los tobillos caminando, reírse, llorar. Son un poquito míos y sé que soy parte pequeñita de muchos de ellos: su confidente, su profe, su colega, su supertutor, su teacher, el que les lee poemas y les explica películas, el que les canta las cuarenta y les ríe las gracias, o, como dijo alguien, el adulto con el que se hablan las cosas que no se pueden hablar con tus padres.
No me gusta que hagan muchas cosas y envidio que se atrevan a hacer muchas otras. Dentro de un rato le dirán adiós a la vida del cole (en teoría, que las notas no las saben, el lunes empieza suficiencia y me temo que la escabechina será grande) y, con suerte, después de lo que será el mejor verano de sus vidas, comenzarán esa etapa tan maravillosa que es la universidad.
La mitad está hoy enfadada conmigo (la otra mitad no lo sospecha), porque no pienso ir a la despedida. Porque no me gustan las despedidas, porque me entristecen, porque sé que no voy a volver a ver a la mayoría, y olvidaré sus nombres y sus apellidos (no sus rostros, ni cómo son), y sólo de vez en cuando los encontraré por la calle, o haciendo cola en un cine, o aparcados delante del McDonald?s.
Sé que se van a enfadar conmigo, pero no estoy hecho para protagonizar una película inglesa de esas de trenes y estaciones y viento y lluvia, pero sin música.
Porque ninguno imagina el gran secreto, ay: lo que para ellos es experiencia, para los demás es recuerdo. Y los profesores repetimos el curso siempre.
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