Crisei

"Lástima que terminó, el festival de hoy", que cantaban al final de aquellos dibujitos animados del show de Porky y sus amigos. Pues eso, que se acabaron las vacaciones de navidad. Hoy, precisamente, y sé que tienen razón ustedes si me dicen que no me puedo quejar, pero qué quieren que le haga: la cigarra que vive dentro de mí estaba la mar de contenta tañendo las cuerdas de su guitarra, y le cuesta un mucho ponerse el mono de hormiga obrera y empezar a cargar cascaritas de pipa hacia su casa.

Atrás quedan las cenas opíparas y los reencuentros con amigos, las noches de frío y luces en las calles y la búsqueda desesperada de un regalo o, peor que los regalos, de un complemento que no nos ponga en entredicho por cicateros. Al cajón de las bolas del árbol se van los adornos, y a la basura los envoltorios de juguetes y los plastiquitos de los dividíes. Hasta más ver, las películas en la tele, las series en inglés aquí en el ordenador, las tardes de mantita y chocolate caliente y las mañanas de batín de felpa y zapatillas con calcetines gruesos.

Hoy tengo que decirle hasta cuando pueda a la novela que me traía entre las teclas, y decirle buenos días a las clases de cada mañana y no gruñir demasiado ante las reuniones de cada tarde. Y ponerme a traducir, que ya es hora, la novela que me espera abierta en el pequeño atril sobre la mesa; o sea, poner mi voz a las canciones de otro señor, aunque lo que me apetece, de veras, es seguir cantando lo que yo mismo compongo. Por imperativo social, económico o como quieran ustedes llamarlo, he de guardar la guitarra y destensar las cuerdas cuando ya empezaba a afinarlas.

Oigo el redoble de mil patitas negras que entran en fila al hormiguero. Me llaman. A ver por qué patita empiezo a dar el paso que no me apetece dar. A por ellos.